海是个孩子吧，还是最顽皮的那一种。

当我伴着夕阳漫步沙滩，只想拾几片好看的贝壳，海便一次次伸出翠绿的浪头，轻轻击打着我的脚丫，邀请我踏入他的怀抱。我没有答应，只顾低头寻找脚下的珍宝。孩子似乎生了气，猛地推来一个浪头，海水顷刻没过膝盖，又扬起几点水花，溅湿了我的衣衫。耐不住孩子这样的热情，我只得放下手中的贝壳，陪他嬉闹。当我脱下拖鞋，迎身扑向海的怀里，才发现，原来他只是想偷走我的拖鞋。呵，真是个顽皮的孩子。

夕阳慢慢沉落，我带着精挑细选的四五个贝壳，叮叮当当地往回走。这个太平洋上的小岛并不大，当海还在身后用风声与浪声嬉笑着捉弄我时，不过一个转角，便已回到小镇。落日最后一缕温暖而斑驳的余晖散落在街道上，三三两两的野狗趴在草坪上，慵懒地回味着一天的闲散。那是一家不起眼的小店，岁月早已爬上墙面，却依稀还能看出老板当年精心装点过的痕迹，虽不华丽，却透着一种细腻的生活气息。推门进去，一个东亚男孩正坐在点餐台前。他年纪不大，约莫二十岁出头，赤道小岛四季如夏的海风，似乎过早地侵染了他的面庞，让他看起来比实际年龄成熟许多。他怯生生地望着我，挤出一句我完全听不懂的当地语言。我试着用英语回应，却依旧没能听懂彼此，最后只好小心翼翼地用中文试探了一句。男孩的眼睛忽然亮了起来。那一刻，我知道，自己又走进了一家中国餐馆。

顺利点了餐，男孩的父亲听说来了中国客人，从后厨匆匆忙完手里的事，便坐到了我的身旁。老板来这个小岛已经快二十年了。他说，刚来的时候，这座小岛几乎什么都没有：没有自来水，每家人都要在屋檐边凿一圈水槽，雨水便顺着水槽流进蓄水罐；除了盐，没有其他调味品；没有网络，没有像样的公路，甚至连语言都不通。我很难想象，在那样的条件下，他究竟是怎样一步步在这里扎下根来，又怎样建起了这家中国餐馆。或许是确实无聊，男孩也不知道什么时候加入了我们的聊天。他来到这里已经两年了，从最开始一句当地语言都不会，到如今已经能用当地语言点单、结账。他说，自己或许已经熬过了最初的迷惘与绝望。这份工作是没有假日的，当地人并不擅长厨艺，而岛上的餐馆与超市基本都是中国人开的，所以他们几乎不能真正放假。若是中国人集体过一个春节，岛上的居民或许都会陷入一场小小的混乱。男孩越说越自豪，晒得棕色的面庞上扬起了兴奋。或许，这就是外人口中那个勤劳的中国人；又或许，在勤劳的背后，还有一份不愿言说的责任与担当。

当我问及男孩是否已经把这里当作了自己的第二个故乡时，他脸上的笑意忽然淡了下去，浅浅的酒窝也藏了起来，眼里闪过一丝忧伤，只是一瞬，便又消失不见。但我还是读到了那份迷惘，那是一种久久萦绕心头，却又无可回避的矛盾与无力。他望着窗外，声音低了几分。他说，他来这里只是为了挣钱，等挣到钱以后，还是想回国，因为只有那里才有他的青春与梦想。这里毕竟不是故土，这里只是一份工作。小岛已经发展了很多，却远不如家乡来得热烈。

顺着他的目光，窗外夕阳余晖已经散尽，四下灯火慢慢点亮，那些灯火间闪烁的，是生活，也是梦想微弱的光。望着那一盏盏灯，我仿佛看见了无数漂泊在异乡的人，他们的魂牵梦萦，似乎都在海的彼岸——那里有一缕袅袅炊烟，有熟悉的饭菜香，也有一曲儿时听过、早已唱不完整的民谣。慵懒的海风或许是每一位旅人向往的远方，却也可能是他们日思夜想、终有一天想要逃离的彼岸。夜幕降临，太平洋温暖的风穿过小镇，耳边除了海浪一阵阵的呼啸，似乎还杂陈着一段来自塞外的苍凉小调。

是吧，生活总在当下，而梦，却一直漂泊在远方。每个人都是自己人生的旅客，背起行囊，向着下一程远去——故乡与远方被一并打包，又在不经意间散落在漫长的路上。而我，从不是归人，只能背着一路拾来的风景，继续远航。

风里风息
丙午年八月廿五日
于新西兰·惠灵顿